Foto: Moda veraniega / Photo: Summer fashion
Está foto me hace sonreír. / This photo puts a smile on my face.
La foto es mía, tomada ayer en mi jardín. / Shot yesterday in my garden.
Mi generación y yo
Nosotros somos una generación especial. Supongo que todas las generaciones alegan lo mismo pero la nuestra dista de ser la excepción. Somos un grupo curioso, diferente… y lo somos por mérito propio. Nacimos en un mundo aún sin computadoras en los hogares, sin celulares, sin internet y sin la mayor parte de los “gadgets” y tecnología que tanto nos ha cambiado – para bien y para mal – como sociedad. Así es, la primera mitad de nuestras vidas, esa nuestra infancia y nuestra primera juventud, fue una oda escrita entre juegos al aire libre, un álbum lleno de jardines, plazas y fiestas.
Recuerdo con particular alegría la etapa escolar. En la primera infancia, retozábamos en un pequeño “playground” que tenía un pasamanos, una “casita”, subibajas y otros juegos; todo a la sombra de aquellos gigantescos árboles que cantaban felices en la brisa. El clima era mucho más fresco y había que ir abrigados a la escuela. Evoco claramente que mi rinitis me obligaba a asistir con (y digo verdad) ¡cuatro pañuelos! Todos regresaban muy usados, pobre de mamá… Retengo además imágenes de las lecciones de Educación Física donde corríamos cantando canciones de los Niños Exploradores (“¡Una sardina, dos sardinas!…). Jugábamos partidos interminables de futbol que concluian súbitamente con el timbre del fin del receso, lo que se traducia en una avalancha de futbolistas sudorosos corriendo a la lección. Recuerdo a mis compañeras jugando “elástico” y a rondas marcadas con palmadas y sonrisas. Me invade la nostalgia recordando las raíces de esos enormes árboles de pino (hasta ahora descubrí que en realidad es otra especie), lo chillante de nuestro uniforme escolar, la “soda” y sus deliciosas empanadas, los granizados comprados en el portón, los paseos, las fiestas y los primeros amores; flechazos de un chiquillo que no tenía la menor idea de lo que estaba sintiendo, haciendo o pensando. Bueno, reflexionando un poco, esa última parte no ha cambiado tanto: tras tantos años, la diferencia ahora es saber que no sé, y saber también que eso está bien.
Y es que poco a poco fuimos creciendo. Aquella inocencia se fue quedando entre juguetes perdidos y canciones olvidadas. Surgieron responsabilidades y a mitad del camino fue naciendo entre nosotros un mundo virtual. Primero fueron las computadoras – aquellos grandes “cajones” con enormes monitores de tubos que ocupaban todo un escritorio en nuestras casas, lentas y torpes mamotretos comparadas con las de hoy. Luego internet nos conectó a la distancia. Vinieron las redes sociales y aparecieron finalmente los celulares inteligentes, y hoy por hoy muchos de nosotros hemos caído en una adicción que nos roba el contacto con el mundo físico. Somos más bien seres híbridos, criaturas que viven entre átomos y bytes, entre cosas e información. Lo que aún sostiene nuestra humanidad es el ancla profunda de nuestra historia compartida como lo es nuestra infancia, un blindaje construido con juegos, amistades y risas. Quisiera pensar que seremos capaces de transferir esa estafeta de cordura, de tolerancia y humanidad a nuestros hijos, a la generación que nos sigue. Quizá aún estamos a tiempo de dar el ejemplo y transmitirles que valen más los abrazos que los “likes”, las miradas que las pantallas y los perdones que los rencores.
Lo confieso, escribo estas líneas lleno de nostalgia, de añoranza; celebrando esos tiempos tan lejanos y el hecho de habernos reconectado hace muy poco. Si bien la vida nos ha llevado por sendas dispares y nos hemos separado en el tiempo y en la distancia, les recuerdo que tenemos un plan: siempre podremos reencontrarnos al sonar el timbre, en el recreo de la escuela, a la sombra de unos pinos que llegaban hasta el cielo. Aquellas partidos, aquellos juegos y aquellas risas nos unirán de por vida.
“Saudade”, amigos. Un saludo enorme a la distancia. Les recuerdo con inmenso cariño.
Fernando Quesada V.
Clase del B
PD: un regalo, una obra de arte del maestro Joan Manuel Serrat cantando a la infancia:
Cuento: Cortos Circuitos
A mí no me gusta caer en el papel del protagonista, ni mucho menos ser EL protagonista. O quizá debería decir “el Protagonista”. En el fondo, creo que a nadie le gustan esas cosas, pues esos asuntos tan existenciales son potestad y prerrogativa del narrador. Más precisamente, de “EL narrador ¿O será más bien “el Narrador”? No acierto sobre la ortografía correcta pues esta debería responder al sujeto (¿Sujeto? ¿sujetos?) y ahí está el quid del asunto. Supongo que la ortografía como tal no tiene mucha importancia, pero atrás vienen mamá sintaxis y papá semiótica y esa familia es harto conflictiva. ¿Ecos de Eco? Creo que sí. Pero… divago. Es que cuando uno comienza a asumir sus credenciales, su papel, su destino, ese protagonismo tan propio de un protagonista, pues las cosas comienzan a hacerse un embrollo. ¿O será el narrador quien me las hace un embrollo? A veces siento que podría ser así pues de lo contrario me moriría de aburrimiento… y él conmigo (o por lo menos eso es lo que él cree pues está narrando, lo cual no es poca cosa pero tampoco es algo así como un prodigio, pues todo narrador que valga la pena necesita de una audiencia que le preste oídos y quizá hasta voz y por tanto lo hacen a su vez protagonista). Me parece detectar una paradoja por ahí. Una singularidad, un absurdo. Diantres, me está dando dolor de cabeza. ¿O me lo están brindando a mí, tal vez como un castigo o quizá como un regalo? ¿Ven que esto de ser protagonista es asunto de valientes? Que lío… me narran o estoy narrando o narramos todos juntos (¿se dice así?) Digo, fonéticamente se escucha horrible: “narramos”. Que palabrita. Ja. Hasta risa me da (¿nos da?). Suena feo. Al menos suena muy feo aquí adentro en mi cabeza (no nos confundamos, no estoy loco, no estoy hablando solo). Hablando de cabezas, parece que en este momento no fuese la mía sino la de alguien más que me está relatando, que me narra, que me habla… ¿o escuchando, o me lee acaso? Que dilema el mío (o el suyo o el nuestro). Usted decida, o al menos crea decidir. Es cosa suya y quizá un poco mía también.
De manera tal que a estas alturas del folio no estoy seguro (¿segura, seguros?) de nada. No sé si leo, me leen, o nos leemos. Estoy dudando de si protagonizo, me protagonizan o si protagonizamos todos juntos. Inclusive vacilo si narro, me narran o narramos (esa palabrita otra vez, ¡Ja!). De lo único que estoy claro es que es un bucle maravilloso, un circuito que nos entrelaza a todos y que a veces se hace muy, pero muy corto y entonces, de manera tan mágica como inesperada, salta una chispa casi divina…
Un abrazo,
El protagonista
Buscando Inspiración (Musas de vacaciones)
Me senté con una olorosa taza de café caliente y una ingente necesidad de escribir. De escribir algo. Hace ya un buen tiempo que llegué a una conclusión: para ser un ser humano completo necesitamos un balance entre el volumen de información que consumimos y la cantidad de artefactos que creamos. No somos Homo Sapiens si lo único que hacemos es atracarnos con videos, audios y texto: Y nótese que no entro en el temazo de la calidad de ese consumo (vaya, que no es lo mismo leer a Tolstoi que ver quince horas de videos de treinta segundos en TikTok). Para efectos de este comentario, lo que estoy diciendo es que debemos balancear nuestro tiempo consumiendo información versus nuestro tiempo analizandola, sintetizandola y últimamente generado nuestras propias opiniones y productos.
Pero… divago. Les decía que me senté a escribir y me quedé trastabillando en el teclado. No había por donde. Dos líneas por aquí y “backspace”. Tres palabras y “delete”. Resbalón. Pifia. Nada. Las ideas flotaban con vaguedad en mi cabeza. Mi ánimo vacilaba entre la alegría que inpira el cálido sol que hemos esperado tras semanas de lluvia y la estoica aceptación de tantos sucesos que, no por lejanos, son menos sombríos. En medio de estas fluctuaciones no se puede hilvanar pensamientos. Es como tratar de vestirse para este mes en el cual llueve a ratos, luego hace sol, y viene luego el viento, seguido de frío y de nuevo calor. Misión fallida. Con estos juegos del espíritu la mente no sabe cuál tecla presionar. Me quedé colgao en las alturas… Y me surgió la pregunta…
Dijo Edison que el genio era 99% transpiración y 1% inspiración. Pero sin ese 1% estamos fritos: la sudoración es asunto meramente de antitranspirantes. ¿De dónde viene la inspiración? ¿Qué extraño influjo produce una sinfonía, una novela, un diseño o una pintura? ¿Qué o quién motivó a Miguel Ángel, a Mozart o a Dostoyevski? ¿Será algo etéreo, algo místico en nuestra naturaleza? ¿Será más bien un algoritmo, una especia de inteligencia que no por ser natural deja de ser programática- un “LLM” o “GPT” que automáticamente busca la siguiente palabra, la siguiente nota, la nueva idea que mejor se vincula con la anterior? ¿O será esta la prueba última de que hay algo más que nos susurra al oído, acaso los mejores ángeles de nuestra naturaleza; entes ajenos que sutilmente siembran las semillas de nuestras ideas, anhelos y sueños? ¿De dónde vienen esas visiones en nuestras cabezas? ¿Serán nuestras al menos?
No lo sé. Lo que sé es que hoy, parafraseando al Nano, “No hago otra cosa que pensar en ti / Nada me gusta más que las reflexiones / Pero hoy las musas han pasa’o de mí / Andarán de vacaciones. “
Un abrazo,
Fernando
Foto: flor de Sábila / Photo: Aloe´s Flower
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Foto: La roca de la pradera / Little rock on the praire.
No hacen falta comentarios. Disfruten. / No comments needed. Enjoy
Hojas en el aire, tú y yo
La observo caer. La miro con detenimiento, aunque inicialmente captar su vuelo fue más bien un accidente, un truco de la siempre atenta visión perimetral. El seguirla es ahora ejercicio activo de mi consciente, o quizá más bien de mi embelesado inconsciente. Pensándolo mejor, creo que esa hoja y este yo caemos juntos como uno solo en el viaje. Supongo que en última instancia lo que piense o creo pensar importa muy poco, se trata más bien de profundos sentimientos. Lo que sé es que cae con soltura, con elegancia, con una nobleza ajena a las vanidades. Cae lentamente, sin apuros, sin sobresaltos. Su destino final es inevitable más eso… eso no interesa. Es un planear más que un caer, un vuelo sereno, una danza en la fría brisa de la tarde. Sí, aún en estas latitudes hay resabios de las estaciones, pinceladas de un otoño pleno y distante. Algunos árboles pierden su follaje. Los días son un poco más cortos y fríos. El ciclo eterno prosigue una vez más. Sin embargo, a la hoja que flota en la brisa todo eso no le viene a cuento. Es una con nostalgias y brisas.
Repaso el instante único e irrepetible cuando se rompió finalmente el último y delicado vínculo con el árbol. Reflexiono en la suprema aleatoriedad de ese instante e inmediatamente pienso en lo contrario, acariciando una mística cadena de sucesos que programaron el evento desde hace eternidades para ser deleite de mis ojos e inspiración de mi pluma – y lo agradezco con el alma. Presiento su aleteo en la brisa, esa agitación por y para ser y ese ser por y para agitarse. Fuerza que es ente, ser que es verbo. Abstraído, se proyecta en mi consciencia ese tiempo no tan perdido que transcurre durante ese nobilísimo vuelo final. Destilase entonces un intervalo que no cesa, un momento que existirá por siempre, siempre y cuando le dejemos existir.
Recapacito sobre las eras antes de su magnífico vuelo, cuando era solo la idea de una hoja y luego cuando valientemente aportaba fuerzas y verdores a su árbol. Viajo raudo hacia los días que vendrán, cuando su aterrizaje final en el fértil suelo será solo el recuerdo de un recuerdo, cuando mi hoja será más bien simiente de otros árboles, origen de posteriores follajes y germen de frescos retoños. Nuevos ciclos, nuevas estaciones, nuevas brisas que devendrán en ulteriores vuelos. Sabes amiga, amigo, porque a veces pienso que esas hojas somos vos y yo. Sí, quizás seamos solo hojas flotando en el aire todos nosotros… y nada más.
Es como un poema, un hálito efímero pero eterno. La hoja ahí está, navegando deliciosamente en la brisa.
Un abrazo,
Fer
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Foto: Tanto en tan poco… / Photo: So much within so little…
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